Дорога в бесконечность. Стихи и проза - Сергей Виноградов

Я написать роман решил

Я вспоминать уже усталО том, что в памяти забылось,О том, что было, что не сбылосьИ кем, в конце концов, я сталЯ написать роман решил…Всю жизнь страницу за страницей,Которая мне часто снится,И ту, в которой я не жилНа лист бумаги изложитьКорявым почерком своим.Вдруг пригодится тем, живым,Которым долго ещё жить…О городе, который былИ в моей памяти остался,А внукам так и не достался…О тех, которых я любилО тех, кого я ненавиделБез ненависти рассказать.Себя, быть может, показать,Конечно, в самом лучшем виде…Но обломилось вдруг пероВместо романа вышла точка.Он никому не нужен точно —Неинтересно и старо…

Дорога в бесконечность

Когда уходят люди в мир инойСтрелою смерти наповал сражённые,То оставляют вместе со странойВсе мысли и дела не завершённые…

Нельзя, увы, сполна всю жизнь прожитьИ ничего потомкам не оставить,Чтобы они сумели завершитьДела других, потом свои добавить…

Выходит, жизнь – дорога без концаНикто не помнит, где её начало,Как Бог не помнит первого юнца,Которого вся вечность обучала…

Выходит, что не вечная и вечность!Пока у нас есть мысли и дела —Вся наша жизнь – дорога в бесконечностьНе будет нас – и вечность – умерла…

Смахну с тетрадей пыль десятилетий…

Хотели как лучше,

а получилось как всегда

Мы бы всех простили

Простите пьяницам попойкиПрелюбодеям – весь их блудИ Горбачёву – перестройкуИ нынешним – их тяжкий труд

По устроительству России,Какой не знали мы ещё…Быть может, мы бы всех простили.Тогда кому предъявим счёт

За искалеченные души…За неродившихся детей…За пропитое и порушенное…За отнятое у людей?..

Не потому ли как и преждеГрустим по старой жизни, тойКогда был жив товарищ Брежнев,И полный был в стране застой…

Знай жили бы себе спокойно,Блудили, пили втихаря…Ну а теперь в ПервопрестольнойВсё, что не делают – всё зря.

Лишь говорят: всё для народа!А где сегодня он, народ?Вся вышла русская порода…Не от того ль в душе разброд?…

Я в зеркало смотрюсь

Я в зеркало смотрюсь…Оно всё знает.В зеркальном отражении егоОт глаз чужихКакие скрыты тайны?Лишь от меня не скрыто ничего…

Я в зеркало смотрюсь…Хочу увидетьСвою неправоту и свой порок.Хочу увидеть тех,Кого обидел,И кем когда-то в жизни пренебрёг…

Я в зеркало смотрюсь…А вижу годыНаносят на лицо свою печать.И чей-то взглядЗеркальный и холодныйСоветует всё заново начать…

Советует: с врагами осторожней,В друзьях разборчивейСоветует мне быть,Одним простить всё,А других забыть…Но отчего мой взглядТакой тревожный?

…Я в зеркало смотрюсь.

На смерть поэта

Памяти Игоря Талькова

Добро и зло свой вечный спорЗакончить вряд ли скоро смогут…Ещё один поэт в упорРасстрелян на глазах у Бога…

Ещё один убит поэт…Ещё одна гитара смолкла…Но для стихов забвенья нетИ убивать стихи без толку…

Пусть смерть хоть всех на эшафотСведёт поэтов-горлопановПоэт – он в вечности живёт…Хоть и уходит часто рано.

Почему не успел?

Что-то вышло не так.Что-то сделал не так.Я остался живойВ урагане атак.

А мой друг за холмомБездыханный лежит,А ему, как и мне,Так хотелось пожить.

Перед боем мы с нимГоворили о том,Как увидим мы скороНаших мам и наш дом

Как к любимой щекеПрикоснемся щекойИ не думали вовсеМы про вечный покой.

Мы мечтали, как выйдемНа знакомый перрон…Но в засаду попалНаш седьмой батальон

И под шквальным огнёмКто залег, кто упал.Я из ада – домой,Ну а он – в рай попал.

Он меня заслонилОт шального огня.На безвестном холмеОн упал за меня…

Что я дома скажу,Мы ведь были друзьями.Впрочем, что объяснятьИ невесте и маме.

Все понятно без слов —На войне убивают.Только мучает совесть,Моя совесть живая:

Что я сделал не так?Почему не успел?Ведь и он, как и я,Жить не меньше хотел…

Письмо домой

Ты не плачь обо мне понапраснуА не то, впрямь, накликаешь бед…Если спросят: воюет у красных?Загляни к свояку в сельсовет

И скажи ему: вроде негожеЗабывать, что мы всё же родня…Поклонись ему, может, поможетИ привет передай от меня.

Может хлеба найдёт он немногоИ протянете вы до весны,Ну а там всё зависит от бога,Да и мы возвернёмся с войны…

Я вернусь, заживём мы богато,Есть земля, руки есть, что ещё?И не хуже, чем жили когда-то,Ну а прошлые слёзы не в счёт…

Если спросят: твой Ванька у белыхИ, быть может, уже генерал?Мол, советская власть прогляделаКулака, а он взял и удрал…

Промолчи. Наплевать на их гонор.Не известно, чья сила возьмёт…Ну а если попробуют тронуть —То в сарае зарыт пулемёт…

Колокольчик звенит

Колокольчик звенит.Тройка резвая мчится.На российских просторахТак легко заблудитьсяТак легко затерятьсяСреди белой пурги…Эй, ямщик, посмотри,Впереди огоньки!

Но ямщик молчаливыйНичего не ответил.Не одёрнул конейЗнать, огней не заметил…Или может усталостьЕго тихо сморила…До трактира доехатьСил чуть-чуть не хватило…

…Я один в поле белом.Сумасшедшая тройкаНеизвестно кудаМчит в метель меня бойко…Колокольчик звенит…Его голос хрустальныйИзвещает – заезд этотБудет точно – финальный.

Впереди – ничего…Позади – только волки…И с уставших конейНикакого нет толка…Пропадаю!В который уж раз пропадаю!Колокольчик звенит —Звонкий голос Валдая…

Три дороги в чистом поле

Три дороги в чистом поле,Что ж ты медлишь, выбирай:Красну девку, злато, волю?Только нет дороги в рай…

Красну девку? Что с ней делать?Злато? Пусть берёт скупой.Ну а воля без пределаПревращается в разбой!

Мне б к себе найти тропинку,Только где её найдёшь?Эх, душа моя, глубинка —В бездорожье пропадёшь!

Пропадёшь! – мне вторит тучаЧёрной птицей за спиной…Не спеши, подумай лучше:Жить с красавицей-женойИль иметь в кармане тыщи —Лучшей доли не найти!

…От добра добра не ищут.У меня свои пути…

На четвёртую без страхаЯ шагну. И видит Бог,Пусть там будет даже плахаНа четвёртой из дорог.

Но она – моя дорога!Пусть она совсем не в рай,Но зато проблем в ней много…Что ж ты медлишь?  Выбирай…

Новогодний дождь

Мороз и снег с метелями – вчера…Сегодня – все с открытыми зонтами:Дождь новогодний льёт как из ведра —Такая вот зима у нас – с понтами!

И даже Дед Мороз идёт с зонтомСнегурка плачет чёрными слезами…Перенесём, быть может, на потомОчередную встречу с чудесами

Куда-нибудь на март или сентябрь?Ведь как-то предки новый год встречали —Хоть и без ёлки – без дождя, хотя б!…А ёлки – кабаки обозначали.

Но не согласны граждане со мной:От сырости есть праздничное средство!Ну а погоды ждать ли нам иной,Ведь мы живём у моря по соседству…

Эй, Дед Мороз, просохни и вперёд —Здесь Новый год никто не отменяет!Всё новых зрелищ требует народ…А дождь идёт. И нас не понимает…

Плакать Зина не спеши

Я приехал на поминкиСвоей собственной души…И сказал подруге Зинке:Плакать, Зина, не спеши.

Ты меня, Зинуль, не знаешьКем я был и кем я стал.Рассказал б, да понимаешьОчень, Зина, я устал…

Отдохнуть бы мне с дороги,Выпить, ну и закусить.Знаешь, Зина, знал я многих…Ну, не надо голосить!

Лучше выпьем вместе, ЗинаЗа покой моей души.Эх, Зинуля, жизнь – резина,А цена ей, так – гроши…

Мыл я золото, ЗинуляИ остался в том как есть,А в итоге – обманули…Потому я, Зина, здесь

Без обещанного злата,Но ты, Зина, не грусти —Есть у нас твоя зарплата…Ты, стаканчик пропусти

Сразу, Зина, полегчает…Я ж мужик! Не так и плох.…А мне Зина отвечает:Чтоб ты с золотом тем сдох!..

Дырявый месяц